Ya están
ahí las carretas...
Lo han
dicho el pinar y el viento,
lo ha
dicho la luna de oro,
lo han
dicho el humo y el eco...
Son las
carretas que pasan
estas
tardes, al sol puesto,
las
carretas que se llevan
del
monte los troncos muertos.
¡Cómo
lloran las carretas,
camino
de Pueblo Nuevo!
Los
bueyes vienen soñando,
a la luz
de los luceros,
en el
establo caliente
que sabe
a madre y a heno.
Y detrás
de las carretas,
caminan
los carreteros,
con la
aijada sobre el hombro
y los
ojos en el cielo.
¡Cómo
lloran las carretas,
camino
de Pueblo Nuevo!
En la
paz del campo, van
dejando
los troncos muertos
un olor
fresco y honrado
a corazón
descubierto.
Y cae el
ángelus desde
la torre
del pueblo viejo,
sobre
los campos talados,
que
huelen a cementerio.
¡Cómo
lloran las carretas
camino
de Pueblo Nuevo!
Juan Ramón Jiménez.
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